Quand une jeune femme a un cancer

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SHAPE rapporte avec tristesse que l'écrivain Kelly Golat, 24 ans, est décédée d'un cancer le 20 novembre 2002. Beaucoup d'entre vous nous ont dit à quel point vous avez été inspiré par l'histoire personnelle de Kelly, "Quand une jeune femme a un cancer (Time Out, août), montré ci-dessous. Kelly a expliqué comment le diagnostic de mélanome malin lui avait donné une nouvelle appréciation du temps passé avec sa famille et ses amis. Kelly a laissé derrière elle ses parents et ses quatre frères et sœurs, qui ont récemment découvert certains de ses écrits non publiés. L'esprit infatigable de Kelly brille dans ses propres mots. : Je prie tous les jours pour le miracle de la vie... Alors je réalise que je le vis en ce moment." Nos condoléances vont à sa famille.

J'ai 24 ans. Le 18 mai 2001, mon médecin m'a dit que j'avais un cancer. Mélanome malin. Une radiographie a montré une tumeur de la taille d'une orange juste au-dessus de mes poumons. D'autres tests ont montré plusieurs petites tumeurs dans mon foie. La chose étrange était que je n'avais pas de lésions cutanées.

Pourquoi est-ce que j'ai eu cela? Ils ne savaient pas. Comment l'ai-je obtenu ? Ils ne pouvaient pas me le dire. Après toutes les questions et les tests, la seule réponse offerte par les médecins était : « Kelly, tu es un cas bizarre.

Bizarre. Le seul mot qui semble résumer ma situation cette dernière année.

Avant d'entendre cette nouvelle sur le cancer, je menais une vie des plus ordinaires pour une jeune fille d'une vingtaine d'années. J'étais un an après l'université, travaillant comme assistant de rédaction dans une maison d'édition à New York. J'avais un petit ami et un groupe d'amis formidable.

Tout était en ordre sauf une chose - et il est juste de dire que j'étais devenu obsédé : j'étais complètement obsédé par le perfectionnement de mon poids, de mon visage et de mes cheveux. Chaque matin à 5 heures du matin, je courais trois milles et demi avant de me rendre au travail. Après le travail, je courrais jusqu'à la salle de gym pour ne pas être en retard pour le cours de step-aérobic. J'étais aussi un fanatique de ce que je mangeais : j'évitais le sucre, l'huile et, Dieu nous en préserve, le gras.

Le miroir était mon pire ennemi. À chaque rencontre, j'ai trouvé plus de défauts. J'ai pris l'un de mes premiers chèques de paie, j'ai défilé dans Bloomingdale's et j'ai acheté pour 200 $ de maquillage, dans l'espoir que les nouvelles poudres et crèmes effaceraient d'une manière ou d'une autre les erreurs avec lesquelles je suis né. Le stress venait aussi du fait de m'inquiéter pour mes cheveux fins et bruns. Un conseil utile d'un ami m'a conduit à la porte du coiffeur le plus cher de Greenwich Village. Son pourboire a coûté plus cher que mon salaire hebdomadaire mais, mon Dieu, ces reflets subtils (ceux que vous pouviez à peine voir) ont fonctionné par magie !

Cette obsession de mon apparence s'est immédiatement éteinte après avoir appris que j'avais un cancer. Les choses dans ma vie ont beaucoup changé. J'ai dû arrêter de travailler. Les traitements de chimiothérapie ont secoué mon corps et m'ont souvent laissé trop faible pour parler. Les médecins ont interdit tout type d'exercice intense - une blague hilarante étant donné que je pouvais à peine marcher. Les médicaments m'ont coupé l'appétit. Les seuls aliments que je pouvais digérer étaient les sandwichs au fromage et les pêches. En conséquence, j'ai subi une perte de poids importante. Et il n'y avait plus besoin de s'inquiéter pour mes cheveux : la plupart étaient tombés.

Cela fait un an que j'ai entendu la nouvelle pour la première fois, et je continue de lutter pour retrouver la santé. Mon idée de ce qui est « important » a été modifiée à jamais. Le cancer m'a poussé dans un coin où les réponses sont simples et rapides : qu'est-ce qui est le plus important dans ma vie ? Temps passé en famille et entre amis. Faire quoi? Célébrer les anniversaires, les vacances, la vie. Appréciant chaque conversation, carte de Noël, câlin.

Les soucis concernant la graisse corporelle, un joli visage et des cheveux parfaits – disparus. Je m'en fous plus. Comme c'est bizarre.

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