La rupture qui a changé ma vie

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À bien des égards, la fin de 2006 a été l'une des périodes les plus sombres de ma vie. Je vivais avec des quasi-étrangers à New York, loin de l'université pour mon premier grand stage, lorsque mon petit ami de quatre ans - celui que j'avais rencontré via un groupe religieux, celui avec qui je sortais depuis l'âge de 16 ans - m'a appelé pour me dire, précipitamment et d'un ton neutre, que lui et une fille qu'il avait rencontrée lors d'une retraite catholique avaient « fini par s'embrasser » et qu'il pensait que nous devrions « voir d'autres personnes ». " Je me souviens encore de ma réaction viscérale à ces mots, alors que j'étais immobile dans ma chambre de l'Upper East Side : des nausées remplissant mon torse de bas en haut. Des coups de pinceau glacés sur mon nez, mes joues, mon menton. Cette certitude soudaine que les choses étaient différentes, et pire, pour toujours.

Et la douleur n'arrêtait pas de venir, pendant des mois après : j'irais bien, bousculant mon stage de magazine, et puis je penserais à lui - non, à ça : la trahison, un coup dur dans le ventre. Je n'arrivais pas à croire que quelqu'un en qui j'avais autant confiance puisse me blesser autant. Cela semble histrionique maintenant, mais je me sentais seul, loin de mes amis proches, épuisé de me comporter normalement et, en tant que jeune privilégié et protégé de 20 ans, assez peu préparé à un énorme bouleversement dans mon projet de vie.

Parce que nous allions nous marier. Nous avions tout compris : il irait à l'école de médecine, après avoir réussi le MCAT, j'avais passé des heures à l'aider à étudier. Il entrerait dans ses programmes de rêve, grâce à toute mon aide pour éditer ces essais d'application. Nous déménagerions à Chicago, une grande ville à seulement 90 minutes de nos parents - après d'innombrables heures, soirées et voyages passés ensemble, sa famille, après tout, se sentait comme ma famille aussi. Je trouverais du travail dans une publication locale. Nous aurions un grand mariage catholique (j'étais luthérien, mais tout à fait prêt à me convertir) et un petit nombre d'enfants gérable. On en parlait depuis qu'on était tombé amoureux au lycée. Nous étions fixés.

Et puis tout l'avenir s'est brisé et s'est effondré. Il a obtenu ce qu'il voulait, pour autant que je sache : le harcèlement occasionnel sur Google révèle qu'il est médecin dans le Midwest, marié à la même bonne fille catholique dont il m'avait parlé cette nuit-là, des rugrats probablement se bousculant autour de ses pieds. Je ne sais pas personnellement, parce que nous ne nous sommes pas parlé depuis 10 ans. Mais je suppose que je suis content que son avenir avance, sans relâche.

Je me souviens d'une autre nuit à la fin de 2006, moins ostensiblement marquante mais tout aussi importante pour moi. C'était une nuit de novembre exceptionnellement chaude, et après avoir terminé une journée de stage à Times Square, je m'étais rendu à Bryant Park. Je me suis assis à une petite table verte et j'ai regardé la terre s'obscurcir à travers les fissures des arbres grêles, tandis que les bâtiments devenaient dorés dans la lumière sombre et que les New-Yorkais affluaient, pleins de compétence et de détermination. Et puis je l'ai entendu, aussi clairement que si quelqu'un m'avait chuchoté à l'oreille : « Maintenant tu peux faire ce que tu veux.

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